Alargaba la mano y te tocaba.Te tocaba: rozaba tu frontera,el suave sitio donde tú terminas,sólo míos el aire y mi ternura.Tú moras en lugares indecibles,indescifrable mar, lejana luzque no puede apresarse.Te me escapabas, de cristal y aroma,por el aire, que entraba y que salía,dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,en el dintel de siempre, prisionerode la celda exterior.La libertadhubiera sido herir tu pensamiento,trasponer el umbral de tu mirada,ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,como una flor, la infancia , y aspirarsu esencia y devorarla. Hacercomunes humo y piedra. Revocarel mandato de ser. Entrar. Entrarnosuno en el otro. Trasponer los últimoslímites. Reunirnos…..Alargaba la mano y te tocaba.Tú mirabas la luz y la gavilla.Eras luz y gavilla, plenituden ti misma, rotunda como el mundo.Caricias no valían, ni cuchillos,ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,sonriente, apartada, eterna tú.Y yo, eterno, apartado, sonriente,remitiéndote pactos inservibles,alianzas de cera.Todo estuvo de nuestra parte, perocuál era nuestra parte, el puntode coincidencia, el tactoque pudo ser llamado sólo nuestro.Una voz, en la calle, llama y otrale responde. Dos manos se entrelazan.Uno en otro, los labios se acomodan;los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,se abate, emperador de los encuentros.¿Esto era amor? La soledad no sabequé responder: persiste, tiembla, anheladestruirse. Impacientese derrama en las manos ofrecidas.Una voz en la calle….Cuánto olor,cuánto escenario para nada. Mirotus ojos. Yo miro los ojos tuyos;tú, los míos: ¿esto se llama amor?Permanecemos. Sí, permanecemosno indiferentes, pero diferentes. Somostú y yo: los dos, desde la orillade la corriente, solos, desvalidos,la piel alzada como un muro, solostú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.Idénticos en todo,sólo en amor distintos.La tristeza, sedosa, nos envuelvecomo una niebla: ése es el lazo único;ésa la patria en que nos encontramos.Por fin te identifico con mis huesosen el candor de la desesperanza.Aquí estamos nosotros: desvaídoslos dos, borrados, más difíciles,a punto de no ser….¿Amor es esto?¿Acaso amor es esta no existenciade tanto ser? ¿Es este desvivirsepor vivir? Ya desangradode mí, ya inmóvil en ti, yaalterado, el recuerdo se reanuda.Se reanuda la inútil existencia….Y alargaba la mano y te tocaba.