Anteayer fue ocho de marzo y las mujeres recibieron un justo homenaje a sus reivindicaciones diarias, aunque la jornada de la mujer debería ser cada día. Compañeras del alma, así os queremos, iguales en todo, con los mismos derechos y obligaciones.

Me viene a la memoria, al escuchar a determinadas personas, con sus evidentes dudas e interesadas equivocaciones pero aferrados fuertemente a ellas, a más no poder, pues por arriba de lo razonable en ellos siempre predomina lo que les aporta algún tipo de beneficio, una curiosa obra de Giovanni Papini, la titulada “Espía del mundo”.

Poemas de Lucía Pastor para sumarse a a los actos de éste dia, 8M.

Cambié el rumbo de mi vida aquel día que tuve el valor de la abrir la ventana.

Continuamos la publicación de los poemas contenidos en el poemario «Letras para la vida/Parole per la vita», obra ésta de seis escritoras italianas y españolas, y que cuenta con la bella iniciativa de destinar sus ventas a la Ong Otromundoesposible y sus proyectos de investigación de enfermedades graves infantiles.

Miguel Delibes fue un escritor coherente a lo largo de su dilatada vida a favor de la justicia social y del mantenimiento y cuidado de la naturaleza evitando que el progreso acabase con el humanismo y el medioambiente como refleja en muchas de sus novelas.

Es casi inevitable que cuando las gentes tienen poder, o creen tenerlo, por la simpleza social, por el protocolo o por su propia percepción, se sienten tan especiales que creen que pueden saltarse todas las reglas. Pero nadie debe ser inviolable frente a sus actos.

Querido/a lector/a:

Ojalá que te encuentres bien con estos estreses que estamos viviendo. Por aquí, en la ladera del Monte Abantos que veo desde donde vivo y trabajo, los almendros ya están florecidos. Un poquillo de pena me dan, porque luego de pronto ¡zás! vienen lluvias y frío y pareciera que todo el esfuerzo que hace el árbol para crear esas flores maravillosas no hubiera servido para nada. Pero no, no es así.

La desilusión del niño siempre decepcionado por el interior del polichinela no se iguala sino con la desilusión del enamorado/a cuando creía que conocía a su amante.

Escribir con congoja no es escribir, es vaciar los agujeros negros, es perder el tiempo con las letras, desgarrarlas, estrujarlas para que no digan nada.
Escribir con congoja es un sacrilegio, despoja de vida. Es un renuente de nuestro pasado que pretende soslayar los recuerdos cuando llegan atados a las lágrimas.